N°5 GUERRE D'ALGÉRIE
Magazine-Septembre - Octobre 2002

Souvenirs de Roger Saboureau ancien du 9e RCP en Algérie.

Les Aurès ont mauvaise réputation. C'est là que la rébellion est née et, en cette année 1957, c'est une région où elle demeure encore très solidement implantée.

Les agglomérations et les voies de communication sont peu nombreuses dans ce massif montagneux dressé telle une forteresse dans la partie sud-est de l'Algérie. Son climat rigoureux aux écarts extrêmes et son relief tourmenté ont contribué à maintenir cette région dans un isolement sauvage.

Nous gagnons le fond de la carlingue et entourons le garçon. Tentant de dominer le bruit des moteurs, nous commençons à lui parler. Avec les mêmes pauvres mots, nous faisons appel à sa fierté d'homme et de para, nous invoquons sa petite amie et le dégoût que lui inspirerait un "dégonflé". Nous parvenons à le calmer et lui remettons son parachute.

Je décide alors de permuter avec Manneville, il sautera en tête et moi en queue de stick immédiatement derrière L., la proximité de ma personne et mon autorité étant censées l'aider à passer la porte.

L'avion effectue une courte montée puis le régime des moteurs diminue, le rouge s'allume: «debout, accrochez». Le petit L. se lève avec difficulté, il paraît absent et comme engourdi. Je prends le mousqueton de son parachute et je l'accroche sur le câble. Le signal passe au vert et le klaxon lance son appel lancinant. Sur les talons de Manneville la section gicle par la portière. Je suis le mouvement, je soutiens François L., je le pousse, m'apprêtant à le propulser dehors d'une solide bourrade dés qu'il sera à la porte. On y est presque, je bande mes muscles, il se redresse, il va sauter ! Non ! il ouvre les bras et verrouille ses mains sur les longerons de la portière, tétanisé, refusant le dernier pas de tout son corps.

Je hurle à ses oreilles, frappe ses avant-bras du tranchant de ma main, rien n'y fait. Le largueur se joint à moi, mais la terreur qui se lit dans les yeux du garçon décuple ses forces, nous nous arc-boutons, il va lâcher, mais dans un sursaut se cabre brutalement et tire la poignée de son ventral. La voile envahit la carlingue, m'enveloppe et m'aveugle. Dans un mouvement réflexe, je parviens à me dépêtrer et m'élance par la portière.

Mon parachute se déploie et c'est le silence. Je suis seul en l'air. Au loin, une coupole de parachute disparaît derrière un mouvement de terrain.

Je prends alors conscience de la situation. L'incident provoqué par L. n'a pas duré bien longtemps mais pendant ces quelques instants l'avion a continué sa route (à 180 km/h une minute représente 3 kilomètres sur le terrain). je suis donc loin de mes camarades, la faible hauteur de largage et le cloisonnement du terrain ont aussi contribué à m'isoler des autres. Bref, je suis bel et bien paumé!

Tout en réfléchissant, je fais mon tour d'horizon et m'aperçois que je descends droit sur un gros douar, je tire sur mes suspentes pour essayer de m'éloigner, mais c'est trop tard et je suis trop bas. Là, comme on dit, je commence à gamberger: village, population acquise à la rébellion, un parachutiste isolé!

Dans mon imagination je revois les corps de civils mutilés, je me remémore en un éclair les rumeurs de popote sur le traitement réservé aux rares prisonniers et je vois dans ma tête se lever les faucilles et s'abattre les fléaux à blé. Je n'ai pour tout armement qu'un petit pistolet MAC 50 qui reste d'ailleurs coincé sous mon harnais. Mais la manœuvre d'atterrissage m'obligeant à concentrer mon attention, mes inquiétudes sont vite balayées.

J'ai le temps d'apercevoir un groupe gesticulant et je me pose entre deux murs de torchis, dans ce qui paraît être une ruelle étroite tandis que ma voilure vient coiffer mollement le toit de la mechta la plus proche.

Je me relève et me dégage de mon harnais avec la hâte que l'on imagine! A peine celui-ci tombe-t-il à terre que je suis entouré, submergé par une volée de gamins hilares et surexcités qui se précipitent pour m'aider et m'apostrophent en arabe, à moins que ce ne soit en dialecte chaouïa, en montrant tous les signes de la joie la plus extrême. Les hommes les suivent aussitôt.
Les anciens combattants ont pris le temps d'agrafer leurs décorations, je vois briller des médailles militaires, des croix de guerre, des commémoratives de toutes les couleurs. Des hommes déjà âgés, mais aussi de plus jeunes me saluent avec déférence et chaleur, me citent des numéros de régiments d'Afrique, de tirailleurs, de spahis, où ils ont servi en Italie, en Allemagne, en Indochine.

L'émotion m'envahit, non pas ce soulagement un peu lâche qui accompagne la disparition d'un danger, car la peur n'avait pas eu le temps de s'installer, mais celle née de la découverte brutale d'une telle manifestation d'amitié spontanée au sein de cette communauté isolée, donnée comme hostile; l'émotion de vérifier que, dans ce pays, comme nous le croyons profondément, tout peut encore être sauvé puisqu'il existe des situations comme celle que je suis en train de vivre.

Dans ce village perdu des Aurès, alors que je suis totalement à leur merci, ces paysans m'accueillent fraternellement, en bravant le FLN et en prenant de ce fait le risque de terribles représailles.

On m'offre le thé et on m'accompagne en un groupe joyeux, l'un portant mon sac, l'autre mon parachute, vers le lieu-dit que l'on a identifié comme étant le site de la DZ. Du haut d'une crête, j'aperçois enfin au loin, dans la plaine en contrebas des éléments du régiment.

Mes nouveaux amis m'escortent jusqu'aux premières sentinelles et nous nous quittons avec de longues démonstrations de fraternité. Ma compagnie est restée sur place et lorsque je la rejoins, on est à peine surpris de me voir tant est grand le désordre qui semble régner.

En effet les sticks n'ont pas été largués dans la plaine mais sur les premières pentes du Djebel Faraoun, parmi un amoncellement de blocs rocheux. La 3éme a bien joué son rôle de siki, car elle a permis un largage correct de la deuxième vague, mais à quel prix !

Treize fractures et entorses diverses, le poste SCR 300 du capitaine et le mortier de 60 détruits après que leurs gaines soient tombées en torche. Hélas, la bande rebelle nous échappe ! Par la suite, nous utiliserons plutôt l'hélicoptère plus adapté à ce type de conflit.

François L., pourvoyeur au fusil-mitrailleur, a atterri ce jour-là à Telergma avec son Dakota. À la fin de l'opération, il a rejoint ses camarades et affronté leur regard. C'était un brave garçon et tout le monde l'aimait bien. Nous n'avons jamais reparlé du Djebel Faraoun. Bien sûr, il devait quitter les paras, c'est la règle en cas de refus de saut, mais en attendant sa mutation il a continué à partager courageusement la vie de la section.
Quelque temps après je suis parti en permission, j'ai passé mon commandement à l'aspirant Thierry, un jeune séminariste qui sera tué quelques mois plus tard.

A mon retour, j'ai trouvé tous mes gars à l'hôpital, leur GMC avait basculé dans un ravin. Un seul manquait à l'appel, le pourvoyeur FM François L., tué par une ridelle du camion qui lui avait transpercé la poitrine.

François L., quelle obscure prémonition t'habitait, ce 28 juin 1957, dans le ciel du Faraoun? Et vous mes amis du douar perdu, qu'êtes-vous devenus?

Commentaire de SIVÉRA

Un témoignage issu de la jeune revue "GUERRE D'ALGÉRIE Magazine N°5", qui mérite par les nombreux sujets abordés un grand intérêt.

Sans tabou, les différentes visions de cette Guerre qui ne voulait pas dire son nom sont abordées.

N'ayant eu connaissance de cette revue que lors de la parution de son N° 4, à la lecture de celle-ci, j'ai commandé les N°1;2;3 et je me suis abonné. Actuellement je lis avec intérêt ce N°5. Avec l'espoir secret de savoir la vérité, même celle qui sort des sentiers battus et de la version officielle aseptisée pour masquer certaines responsabilités très lourdes et des erreurs nombreuses, que certains politiciens ne veulent pas assumer.(L'intégralité des coordonnées de cette revue ont été données par le webmaster récemment dans un message spécifique ).

Ce message et la diffusion d'un article n'a d'autres but que de faire connaître ce travail de recherche, de témoignages qui doit être encourager. Justice doit être rendue ! La Grande ZHORA doit être jugée même pour l'Histoire, car elle porte une lourde responsabilité par ses trahisons successives, son double discours permanent et son comportement digne des meilleurs régimes soviétiformes.

Déboulonnons cette statue et ce Mythe ! De Gaulle ? = Menteur et falsificateur dès 1916 à DOUAUMONT !